LA POESÍA DE ANABEL CARIDE

 Rosa Campos Gómez

"Resucitemos.

Hagamos que sea todo

como dicen los cuentos."
                                 A. Caride

 

Descubrí la poesía de Anabel Caride un día en el que unos versos insertados en una fotografía me atrajeron; tras ellos, por primera vez, vi el nombre de su autora. 

Por estadísticas cada vez más fiables –cierto que de cosecha propia e individual–, creo que nos sale al encuentro lo que necesitamos. Tenía intención de buscar un poema escrito por una mujer actual para un artículo,  aunque no en ese instante en que en la red virtual deslizaba a través de la pantalla los versos ilustrados:

 

 

 Busqué el texto poético al que pertenecían y me encontré con este blog (http://anabel-nanasparahombresgrises.blogspot.com), que recomiendo, y del que me he permitido la licencia de tomar la mayoría de poemas que aquí comparto.    

Cuando escribí ESA DESCOMUNAL CLASE DE ENAMORAMIENTO, texto al que he aludido anteriormente –en el que hacía un pequeño juego con las palabras y el tiempo–, incluí dos de sus poemas.  Más adelante vi un comentario de ella al pie del artículo y me pareció una hermosa actitud de cercanía, algo que indicaba su calidad humana.

Anabel Caride (Sevilla) profesora de Lengua y poeta,  ha publicado  Nanas para hombres grises, Tinta en el almanaque, Lloverá sobre tu nombre, Allanamiento de morada. Su poesía es intensa, con olor a fresco y musicalidad atrayente:

 

CONTUBERNIO JUDEOMASÓNICO  (Lloverá sobre tu nombre)

Nunca comprenderás cuánto te extraño

al tomarme un café, mudo testigo,

cuando suena la música que acaso

preservé del olvido.

Cuando vuelve el invierno a visitarme,

tu paisaje resuena en mis oídos,

cordilleras nevadas, miel caliente

que viene a derretirse con tus mimos.

Nunca comprenderás que son mis manos

el lenguaje que un día me inventé

para palpar la piel que me regalas

como un atardecer.

Tal vez esta oquedad que nos separa

no sepa de fronteras:

solo sé que te miro y calla el tiempo,

que el mundo se detiene y nos espera.

ZONA DE TRÁNSITO 

“Dijiste: iré a otra tierra, iré a otro mar; buscaré una ciudad mejor que esta…No hallarás otras tierras ni otros mares. La ciudad irá contigo adonde vayas” (KAVAFIS)

Como sé de transbordos y autopistas

supe de capitanes que no alcanzan

la costa de los mapas;

los caminos se tuercen al doblar una esquina

y aparece una extraña silueta

que nos ate a unas piedras 

que nunca acariciaron los pies.

Resistirse es inútil al dios de las tormentas.

El timón no obedece las leyes del asfalto

y enfila nuevas ínsulas

que nunca concibiera Estrabón.

La tierra está en el alma y nunca pide al súbdito

 permiso de llegada.

Abre bien las pupilas y préndete a los riscos

que jamás degustara el estómago;

disfruta acariciando, navegante,

la piel de los cangrejos.

ANACRONISMO

Abrigaré estas ganas de vivir leyendo los periódicos:

los sueldos faraónicos que no van a pagarme,

la triste comisión por mirar de soslayo,

la torpe necedad de suponer

que somos un rebaño.

Invertiré en consumo para frenar el ansia

de amar sin aditivos.

Rogaré a algún experto en asuntos ajenos

que me limpie la casa,

que sonría al observar cómo visten a un hijo

sin mancharse las manos.

Tomaré rayos uva.

Esta piel susceptible al viento, al aguacero,

los cambios de estación se equivocó de siglo.

AUTODEFINIDO

No soy un triste bulto

que menee la sopa

con la mano derecha,

que pretenda seguir

la senda adoquinada

por lugares comunes.

En mi especie no caben

verdades absolutas que coreen los necios;

soy un escarabajo

que extravió el camino al volver

                      al negro vertedero.

ORDEN DE LOS FACTORES 

Escribir sin saber

de quién serán los ojos,

prestar un universo a quien ignora

que somos humedad.

Mi liviana condena en la tierra

fue hallar el alfabeto

de los que no pudieron susurrarlo

delante de los labios del volcán.

TELÓN DE BOCA (Nanas para hombres grises)

DETRÁS de las metáforas

yace mi corazón apuntalado,

las arterias que sangran suicidios cotidianos,

amargas despedidas sin final de película.

Fotogramas que nunca llegaron a ocupar

la blanca gran pantalla,

decepciones sin Óscar ni esquela en el periódico.

Aquel daguerrotipo que la vida

se negara a mostrarme,

la luna de un espejo

del Callejón del Gato cuando apagan los focos;

la torpe figurante cuya escena

no apareció en los créditos

elige un carboncillo, toma asiento

y se mancha las manos.

APOLOGÍA DEL ALMAX

Corro por navidades en sentido contrario,

ignoro el protocolo que estipule quién se sienta a mi lado

a hablarme de chubascos y galernas,

a quién debo votar para no ser idiota,

qué tipo de morcón combina con mi bolso en noches de cuaresma…

Escapo de películas de gordos en pijama rojizo

con barbas sobaqueras,

el olor a perfume pegajoso que nunca sacaremos del envase.

No me gusta la nieve ni pienso convertirme en cebolla

 forrada de franela.

Me molesta la música que embotella felices

momentos familiares como si fuera aceite,

esa torpe manía de convocar a gente inadecuada

que apenas se saluda por la calle.

Como todos los fastos por decreto,

jamás he comprendido el sadismo

de torturar a un yerno ante las campanadas de la tele:

más bien “la cosa nostra” es tan de nadie

que hacemos lo que sea para olvidarla.

INSUMISIÓN

Resucitemos.

Hagamos que sea todo

como dicen los cuentos.

Exprimamos la noche

que un día nos negaron.

Llevemos amuletos

contra el escepticismo;

es nuestro este pedazo de infierno

que un día nos vendieron.

POEMA

Abril quiere decir a todo el mundo

que su madre es POEMA,

que fabrica caricias a granel

que no venden las tiendas.

Corrige a los extraños, enfadada,

cuando escucha “poeta”,

palabra inadecuada, ciertamente,

que nunca han comprendido

los mayores de 4.

Le han dicho los dibujos de sus libros,

los raros garabatos del papel,

que un zurdo nunca fue un desobediente que pintara de rosa

las fichas de la escuela y proclama a Neptuno

que el mundo fue y será de los bajitos

que ignoran la aritmética.

Con su cara de pilla,

los dientes que aún conserva y no quieren caer,

aún no ha descifrado el acertijo

que no dan en la clase:

su madre no es “poeta”, era POEMA.

        Poetas son sus ojos.

PRIMER AMOR

El archivo primero

guardado por mis dedos   ner -  vio -  sos

sigue en el disco duro        del corazón;

                                   no voy a eliminarlo.

Me hacen   cos – qui – lli – tas  sus errores,

la torpeza manejando el ratón

                                             que es hoy otra falange de mi mano.

Las versiones siguientes repiten, sin querer, su arquitectura;

                                                                            estéril simulacro.

Los nombres se suceden en la agenda

como cambia, al crecer, el vestuario.

            Olvidados los nombres, los detalles precisos

            nos salen al encuentro una mañana

            al abrir un archivo.

            Las manos han perdido  el  tem – blor – ino-cen-te …

pero somos los mismos.

Gracias por escribirla, por colaborar a que siga despierta y despertando.

© Rosa Campos Gómez