Rosa Campos Gómez
Paisaje de Cieza. Fot.: Pedro Diego Gil López
Podrían haber sido tantos,
pero hoy, DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA, se han
acercado estos versos para compartir:
Josefina
Soria
ES MI FIESTA Y LLORARÉ SI
QUIERO
Soñar es mi gran fuerza.
Mis sueños me protegen
con muros de coraje
para que no me rinda
o se alzan simulando
que en mi defensa acuden.
¡Ellos son tan dichosos!
Les basta
con una hebra de luna,
con un temblor de viento
enajenado
para hacer que yo vuelva a
enamorarme,
Dicen que ésta es mi
fiesta
pero les he advertido
que lloraré, si quiero.
Walt
Whitman
HOJAS DE HIERBA (fragmento)
Creo que una brizna de
hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es
menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una
obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más
pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y
esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el
otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte
ante el otro.
Retoza conmigo sobre la
hierba, quita el freno de tu garganta.
Gabriela
Mistral
CREO EN MI CORAZÓN (fragmento)
(...)
Creo en mi corazón, el que
en la siembra
por el surco sin fin fue
acrecentando.
Creo en mi corazón,
siempre vertido,
pero nunca vaciado.
(...)
Ana
Ajmatova
LA TIERRA NATAL
No la llevamos en oscuros
amuletos,
ni escribimos arrebatados
suspiros sobre ella,
no perturba nuestro amargo
sueño,
ni nos parece el paraíso
prometido.
En nuestra alma no la
convertimos
en objeto que se compra o
se vende.
Por ella, enfermos,
indigentes, errantes
ni siquiera la recordamos.
Sí, para nosotros es
tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es
piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos,
aplastamos
esa tierra que con nada se
mezcla.
Pero en ella yacemos y
somos ella,
y por eso, dichosos, la
llamamos nuestra.
Miguel
Hernández
CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS (59)
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.
Francisca
Aguirre
DESDE FUERA
DESDE FUERA
¿Quién sería el extraño
que quisiera
conocer un paisaje como
éste?
Desde fuera, la isla es
infinita:
una vida resultaría escasa
para cubrir su territorio.
Desde fuera.
Pero Ítaca está dentro, o
no se alcanza.
¿Y quién querría descender
al fondo
de un silencio más vasto
que el océano?
Silencio son sus
habitantes,
silencio y ojos hacia el
mar.
Desde fuera
las aguas son caminos
—desde la playa son sólo
frontera—.
¿Y quién sería el torpe
navegante
que entraría en un puerto
sin faro?
Desde fuera, los dioses
nos contemplan.
Desde aquí, no hay un
pecho
capaz de cobijarlos:
los dioses son palabras;
con el silencio, mueren.
¿Alguna vez la isla fue
distinta?
Quién lo puede saber desde
el aturdimiento.
Sin palabras, sin dioses,
Ítaca es sólo el mar.
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