LE LLAMABAN MIGUEL, NACIÓ EN ESPAÑA...

Jesús A. Salmerón Giménez

 "Aunque el otoño de la historia cubra vuestras tumbas con el aparente polvo del olvido, jamás renunciaremos ni al más viejo de nuestros sueños."

                                                                                           Miguel Hernández

Tal día de como hoy, del otoño de 1910, nació Miguel Hernández. Un relámpago de vida y de desgracia. El franquismo lo aniquiló física e intelectualmente; la Transición lo hizo santo laico (y, en este país, ya se sabe: cuando deja de llover, arrojamos el santo al río). Ahora se le mira un poco por encima del hombro, como si fuera a soltar el pelo de la dehesa en el noble salón de las letras castellanas. Y, sin embargo, es una de las voces más auténticas, uno de los poetas con mejor dominio de lenguaje y de las formas poéticas en la lengua española.

En su recuerdo -Miguel nació casi en la víspera del día de Día de Todos los Santos- dejo aquí estos luminosos versos escritos por el gran poeta, a modo de lamparicas (como esas mariposas de aceite que madre dejaba en días de tormenta y de Difuntos por las habitaciones de casa): Versos sencillos, tristes, hondos, que entretejen y alumbran un poema maravilloso (y dolorido), que vuela alto: en la cumbre de la poesía española:

Písame,
que ya no me quejo.
Ódiame,
que ya no lo siento.
No me olvides
que aún te recuerdo
debajo del plomo
que embarga mis huesos.

© Jesús A. Salmerón Giménez